Braddock tritt vor ihn. Wie ein Racheengel sieht er aus, angeleuchtet vom flackernden roten Licht des Lagerfeuers, die Waffe noch in der Hand. Er steckt sie ins Holster zurück.
«Wer … wer bist du?», murmelt der tödlich Verwundete. «Warum … bist du hinter uns her?»
Braddock sagt nichts. Sieht nur auf den Mann hinab.
«Wer…?»
Ein langer Atemzug entfährt ihm, dann hört seine Brust auf, sich zu heben und zu senken.
Er ist tot.
“Ich bin Braddock”, sagt der nächtliche Besucher. “Wenn das Gesetz versagt, ruft man mich.”
