Amalia Andrade Arango

No puedo escribir su nombre sin que me arda la mano ni pensar en su cuerpo sin arrepentimiento. Quisiera que no fuera así y decir que todo pasó por algo, que tal vez esa historia hacía parte de mí ser/esencia/voz que te habla desde siempre, pero es falso. No soy capaz de hablar de las múltiples maneras en las que me rompió para siempre. No soy capaz de explicar cómo después de ella me costó trabajo entender que el amor no necesariamente es el primer amor. Que enamorarse es y será siempre eso que me pasó a su lado, pero que amar es mejor.

Yo también estoy rota.

soy capaz de explicar cómo después de ella me costó trabajo entender que el amor no necesariamente es el primer amor.

Que en el amor y en el desamor nunca estamos solos.

Un amor silencioso y privado que ya no existe y que nadie supo que existió.

No quiero nombrarla porque amar es nombrar y lo que siento por ella no es opuesto al amor pero no es cercano al amor tampoco.

amor no necesariamente es el primer amor.

No soy capaz de hablar de ella porque hablar de ella sería hablar de mí.

las cosas que no dijimos, las cosas que no supimos decir, los sentimientos que estaban ahí pero no supimos conjurar.

No fueron las cosas que perdimos, fue no saber que las estábamos perdiendo.